Un sonnet par minute

Hélas ! Il est cloué sur les croix du Caucase,

Le vin bleu coule à flots et sans trêve à la ronde ;

L'illustre Arpin, devant un public en extase,

Jadis, l'Ibère noir et le Gall au poil fauve

Je reviendrai dans ton alcôve

En entrant là, d'abord en eux je suis entré :

Donne ta main, retiens ton souffle, asseyons-nous

Liée, échevelée, au roc des noirs îlots,

Un jour qu'il s'en allait, effroyablement doux,

Et la mer, s'étalant, laissa crouler ses flots.

Furieuse, les yeux caves et les seins roides,

De son âme odorante a rempli goutte à goutte

Comme une louve court le long des grèves froides,

Sur le sable qui brûle on peut l'épandre toute.