Sainte Thérèse veut que la Pauvreté soit
Puisque je rampe en vertu d’une arthrite,
Plus jeune de dix ans, qui portât sans émoi
Ô musique lointaine et discrète!
Vieux bonheurs, vieux malheurs, comme une file d’oies
Ta manière rustique et fruste
C’est, vous dis-je, un bibliotaphe dont les bras
Et la Bible y révèle au cœur ses fleurs secrètes.
Cieux bruns où nagent nos desseins,
C’est que ma patrie est bien loin
Bruits sourds de galop, sons lointains de trompe,
Alors mes doigts tremblants saisissent chaque fil,
Et tout ce corps remue et tend sa large croupe
Je ne sens rien du tout devant moi. C’est horrible.