Je montais, je montais, un guide m'accompagne,
Et voici que s’émeut la nécropole antique
Frêle, petite et sombre, une fleur de montagne.
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.
Mon front nage, mon pas est lourd ; au plus je gagne
Celui qui fit le doux cantique des cantiques;
Et lave dix marmots roses et pleins de teigne
Qui surtout te remplit, ô vieille Basilique!
Puis, tout flamboyants sous les chrysolithes,
Mon âme, du coït matériel jalouse,
Encor tout fatigués par la vague marine,
Mon regard aux coteaux glissait moins attaché ;
Une larme en vos yeux, devant la mer lointaine.
Vous poursuivez, rêveuse, une impossible idée.