Un sonnet par minute

La Débauche et la Mort sont deux aimables filles,

Il respire, humblement tapi parmi la mousse

Dit à la blonde jeune fille

Avignon m'apparaît dans sa charmante enceinte

En suivant sur le sol la formidable empreinte,

Du sang ; des rois bannis, misérables à voir ;

Un Ange furieux fond du ciel comme un aigle,

Des chants, des tirs, les femmes qu'on « rêvait »,

Arrache, brûle et tord le froment et le seigle,

Et m'amuse aux couleurs changeantes qu'il revêt.

Morts de quatre-vingt-douze et de quatre-vingt-treize,

Qui regarde passer les grands Barbares blancs

Brûlant empereur, roi, prêtre dans sa fournaise,

Que, hors de ton miroir, tu tends !