Un sonnet par minute

Après avoir blanchi sous un grimoire antique,

Qu'il prête à nos baisers une ivresse sublime !

J'y vois, par un soir d'or où valsent les moustiques,

Certe, il était hanté d'un tragique tourment,

Sous un climat de flamme ou sous un soleil blanc,

Ont fait à ce monstre d'orgueil

Aujourd'hui l'espace est splendide !

Toujours l'or, et la viande, et les vins, et la viande,

Et dans mon être à qui le sang morne préside

Si mes fonds sont bien purs, si je suis droite et grande.

Fille de mon portier ! L'Érymanthe sonore,

Des soupers toujours servis, des guitares,

Quand sur le luth nouveau le cœur novice encore

Jadis avec leur sang n'en fit suer Pizarre.