D'un doigt distrait frôlant la sonore bîva,
Elle ébauchait de loin la forme des poitrines
Des piastres, des doublons, et plus d’or qu’aux Incas
Je descends dans le parc et tout seul m’y promène.
L’âme du loup pleure dans cette voix
Il a vu, par les soirs tempétueux d’automne,
Il ne bat plus, ce cœur où le sang d’un Gaulois
Mettait un nimbe au front des belles Florentines.
Aimons-nous doucement. L'Amour dans sa guérite,
Car le tombeau toujours comprendra le poète,
Se penche, et voit son sein où la clarté se pose.
Dans la considérable touffe
Emportait avec elle et sa fureur jalouse
Le cri des Gloires qu’il étouffe.